Hay muchas artistas que dicen ser deportistas
Jugando al tenis con la bolita
cubierta de pintura contra un lienzo
y viceversa, con un Picasso jugando
a ser Van Gogh pateando latas
en una calle de Buenos Aires
Como si detrás de cada palabra hubiese un largo camino
que me conmueve y me siente solitario
en sus venas primitivas, como un recién nacido
esperando volver de la muerte
en un latido lunar y el ulular
de un búho marchito
Tus palabras son la Madreselva de mi verano
si decides ir conmigo a la playa,
a perderse un poco, ponte entonces
los anteojos de carey y dale
algo de sentido a este texto
incoherente
No le digas, maga
a la bruja de la arboleda,
que son las 6 am
y los niños salen de sus casas
temblando por si se encuentran
con su amante en la ventana
de su alcoba
Vos guardas inocencia
cuando hacemos el amor,
y pensás entonces en lo lindo
de este misterio indescriptible
y tonto, niña buena
pues me hieres mansamente,
mensamente, mustio, retorcido
redondo, blanco y negro
Nos casaremos en Italia,
cuando caiga el dólar
y el brexit no sea más
que un tabú tan tonto
como el despertar
en un mundo dormido
Y si un día enmudezco,
las campanas doblarán
cuando mis palabras
se detengan en tus labios,
porque te quiero amor,
porque te quiero,
y no hay cosas
que deberían callarse
más que este silencio
que me consume
ciertamente al paroxismo
Ahora duermes, a mi lado
y soñamos, tan distantes
que me aferro tristemente
al hilo de miseria
que guardamos en la infancia
de una ternura implacable
y te dice mamá.
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