DESHECHOS

Tengo el rostro jodidamente lastimado,
desde la epidérmica capa que esconde mi soledad,
hasta la inefable condición térmica de una boca temblorosa,
hecatombe de desgracias en la ceja derecha
y un agobio constelar que genera rechazo

La vista no va tan mal, después de todo…
…lo dicho respecto a esta condición
no suelo mirar dos veces por donde camino
pero las rutas se trazan tan crueles en la carne
que me hacen dudar de algún modo en el destino

Lo llevo a cuestas, lo cargo con odio en el intestino,
en cuál de ellos me pregunto al volverla a cagar
tal vez cuando tengo un disgusto especial por las putas
que terminan enamorándome al primer rechazo

Lo mismo pasa con la vida, inevitablemente,
dejo la boca colgada en algún muladar
y cabizbajo llego a casa con olor a tabaco
los amigos desaparecen en las sombras
Los dientes rechinan y aprieto los puños

Hace mucho que dios ha muerto, dice papá
cuando viene de visita por las noches,
me ha pedido que escriba por los desaparecidos
en los ríos profundos de la conciencia

Creo que la tristeza estuvo hecha para mí,
cuando de niño reía al llorar
y lloraba en reproche al sentirme amado,
vaya desdicha tardía al sentirme feliz

O al tener en mis manos,
el pincel roto del artista ermitaño
los colores de la sangre salvaje
en la estepa forzada del vacío
las grietas, el sexo en batalla
de un amante huraño
la esperma furiosa
del yo renegado

Escribir no es lo mío,
muere la vida en un instante,
apago las ganas de un fuego constante
con repugnante sabor a libertad
escupo las letras sobre el papel,
orgásmica conspiración
desaparece, deliciosa
entre el surco de mis dedos
cogemos, en el silencio
ensordecedor de las miradas
a puertas abiertas,
a ojos cerrados

Después de todo, nos tragamos
las esperanzas con papel crepé,
para darle color al temor de esos hombres grises
que llevan a la cama costumbres cavernarias,
un susurro inconsolable, el respiro entrecortado,
la mirada bohemia por las luces de media noche
y el descontrol de una fauna dormida… como tú.

DOMINGO

Es la mirada
una condición
del alma?

Un gesto
de agobio
responde
esa premisa
en mi rostro

Pink Floyd
suena en
mi dormitorio
un domingo
a las 2pm

Pienso,
me detengo
por un instante,
escucho
el acorde
incesante
al ritmo
de jazz
debatible,
un redoble
y la sangre
empieza
a subirme
a la cabeza

Tengo hambre,
supongo,
es tarde
y hace algo de frío
inciertamente

Me incinera,
la idea,
sin embargo,
de perder este
ritmo acrónico
de agujas
en la palma
de mi mano

No responderé
más, no lo vale,
no lo valgo,
o me estrello
en lo vago
de la soledad
con un cigarrillo
de más
en el bolsillo
derecho.

S

La tarde permanece huraña,
rojiza, naranja, incolora,
poco a poco,
me reduce a la paroxítona
incomodidad, o talvez algo
tan grave como un ataúd
en la entrada de un cuarto
que aletea ingrávida
bajo la indecente luz
de un recuerdo
atiborrado
por la hiel
de un aliento
callado
bajo tierra

De noche, empero,
no cambia mucho
el entorno,
balbuceo,
dibujo en la pared,
me encierro
en la pornográfica
mente de un tarot
por repartir
Miro a la gente de reojo,
comprendo que me llaman,
que aman lo extraño,
que de pronto me quieren

De madrugada, abrazo
la almohada primogénita
amarrada a la cama,
me oye llorar,
apapacha mi llanto
como un pájaro
trémulo que
encuentra la paz
al dormir,
recoge mi cuerpo,
limpia mi alma,
impregna libertad
en cada palabra
no dicha,
y me encuentro volátil
contigo, papá.

APAPÁCHAME

 Contigo, papá, he aprehendido

el andar extraño de mi infancia en tus ojos,
la sonrisa traviesa de poeta huraño,
el viento en tus manos guardando un abrazo
el grito atemporal de mi nombre en tus labios

Tu piel de montaña, tus manos que cantan
papeles marchitos, desnuda garganta
la voz que me ahoga, recuerdos de antaño
silencios que duelen, que huelen a rabia

El olor a tierra marchita si sigo tus pasos,
el silencio sepulcro que rodea tus fauces,
el beso ahora frío que siento de noche
el amor que llevaste contigo al olvido

Nostalgias inexorables para cerrar la boca,
para descansar una noche de estas a tu lado,
y ser niño, nuevamente, condición inexacta
cuando llevo a oscuras la sombra de tu recuerdo.

LA QUESTION

…y lloro en silencio
cuando llega medianoche,
y mis prendas están frías
y mi cuerpo desnudo,
la cama en llamas
las ventanas cerradas
el corazón a piel abierta
las venas a flote,
el alma deshecha
los versos en la boca
la hiel en los labios
la miel en la sangre
la sangre en las paredes,
y rasguño la carne,
me achico, minúsculo,
me reduzco,
desaparezco
languidez de estación
en cada paso
cercano a la muerte,
canciones de cuna,
lágrimas, tierra,
desespero,
empero,
me leo de revés
y vivo después
de la muerte
a las doce.

PERRO NECIO

Falla lo suficiente
para ser alguien
incorrectamente
peor
a lo que hiciste
de mi

O tan solo,
cierra el cuaderno
de primer año
por última vez

Y dile a papá que
las llaves de casa
no sirven
sin un hogar

Mamá llegará tarde
al picnic otra vez,
no hemos comido
en horas
y mi novia
está con
los niños

Comeremos,
entonces,
las ansias locas
de conocerte,
silenciamos
esta
conversación
para hacerte
entrega
de tu vida
en papel
crepe

Ve a dormir,
niño,
soñar no
es tan malo
después
de todo
(lo que olvidas
a los veintitrés).

TRES

Me tragaré tus córneas
si te encuentro despierta,
engulliré tu lengua
si prometes no callar,
asfixiaré tus fauces,
si me cierras la boca,
encerraré tus manos,
si me entregas las tuyas

Cógeme, cabálgame,
devórame las ansias
carnívoras de devorarte

P o s e s i o n a t e
pasionaria naranjita
de mi sexo maduro
si vienes a casa
en horario de oficina

Jodeme,
cógeme,
fuck me

Regálame el odio del mundo
en la grafía de tu espalda,
astral marca de agobio
constelar de oscuras horas

Canción animal
de caricias
rumiantes,
pieles imantadas,
delicias psicodélicas
en movimiento

Y apaga el reloj,
cuando llamen
a preguntar
por esos
dos
que
cogen
en el
espejo.

A BUTTERFLY'S NIGHTMARE

Habría querido decir esto
hace mucho tiempo, empero
La única razón por la que
no he dejado de escribir
es por la soledad

Los malos escritores
solemos dejar las
cosas para última hora,
el trabajo, pensamientos,
amores, desamores
en todo caso

Un hombre simple como yo
no tiene mucho que hacer,
más que renegar y esperar
que el reloj reencuentre sus manijas
en el devenir de una tarde tardía

Amé a una mujer, eso sí
la he amado tanto que me cuesta
tener que creérmelo a secas

Alguna vez me sentí amado,
nunca más apartado de
mi tercera consigna,
de la marca con la que cargo
por las ramas de mi oniria,
Contreras siempre
me ha odiado,
sin embargo

He perdido el toque,
me lo he dicho,
lo repito constantemente,
no paso más de diálogos
interminables,
intermitentes en algunos casos,
pero… que va…
me absorbo,
me es duro
absolverme,
por cierto

Qué fácil
es ser bueno,
me aburre…
últimamente incluso
duermo temprano,
que ridículo ser
habita en mí,
que sumiso
es el joven
que rasga las
prendas de sus
amantes,
¿Dónde te
estás
quedando
por ahora?

Nos iremos a las 3am,
cuando decidas dormir,
a ojos abiertos,
cierra el corazón, eso sí,
lerdo anciano
ternerucho
y anuda el hígado
a tu espalda
por si embriagas
las córneas y duermes
esta noche
de revés.