CIRCULAR

Mis pasos crujen el desnudo asfalto
Veo la calle, la brisa nocturna del silencio a las 2am

Las miradas escondidas de los gatos hambrientos,
moribundos agentes de ternura taciturna

Siento, acaso pasos lejanos, rupestres, marcados con ajena textura
El camino a casa siempre es acongojante
Quema.

El frío temple se desvanece en canción animal
cuando el poeta se ve frente al mar
En el espejo de sílice que recubre su piel lastimada

Las orillas de los parques son el resguardo final
Las ruedas giran en contra del reloj para no perder tiempo
Los autos maúllan para simular
Los ebrios descansan en bancas sin interés alguno
En palabras que vacilan temerosas sin secuelas
En orgullo racimado a la culpa que descansa
En las ramas pensamientos de mi fruta madura

Soy el vientre que aguarda descalzo reptar sobre vos
Sin la voz, acaso, del ruego incontrolable sentirse cansado

A estas horas, por si acaso. 

¿A QUÉ SUENA LA QUINCENA?

Miedo al compromiso,
anunciaba la voz al teléfono
que mantengo por más de cinco años,
quizá un poco más

Nos vimos, definitivamente,
horas antes o después?
no deseo informar al lector, la verdad.

(Empiezan los chasquidos en mi mano dominante,
suena Vargas Blues Band – Vivir Al Alba)

Qué indescifrable te has vuelto,
cita la figura de amatista,
En este punto, nos encontramos
envueltos uno sobre el otro,
con la humanidad desgastada,
el gesto a media sonrisa,
las pupilas apagándose bajo las luces
de la ciudad desapareciendo al alba

(Suena Fade Into You, Mazzy Star)

Qué cursi te has vuelto, Ingenierito.

Entre otras noticias,
qué insulsa se ha vuelto la poesía,
y no siento pena ajena siquiera de la mía,
desabrida, atemporal, tibia, vacía

(sulso, pero pecable?)

Hago añicos de mi nostalgia,
desempolvo el alma
empotrada en un acorazado
de ya casi treinta puntadas
sobre la cicatriz constante de una vida sin antojo.

(cómo les gusta leer ese tipo de cosas, ¿verdad?)

También me gusta el amor a lo bohemio,
beber cerveza artesanal,
repetirme el compás uno cuatro siete
recordar los comerciales de telefonía
y pensar que nada es mejor sino
los fines de semana con amigos
lanzar miradas con enojo,
fruncir el ceño por astigmatismo,
dudo que padezcan lo mismo
quienes miran con antojo.

Un cuadro de Rolling Stones
y el ya lejano de The Strokes,
aquí viene la pregunta:
¿pedirá otra vez lo mismo?

Asiento, con cara de pocos amigos
quisiera tenerte aquí,
cerquita, cerquita,
tomo el teléfono celular,
escucho tu voz,

Por cierto.

…Has probado leerme al revés?

(Suena Gustavo Cerati - Amo Dejarte Así) 

WHISKY O WHISKEY, QUÉ MÁS DA?

Una noche de estas, recordarás
la canción que persiguen tus labios
al unísono de un amanecer tardío
en duro invierno canceriano

La mordida crepitante
en lenguas jamás antes pronunciadas
descifradas por antojo
una noche de Julio

Cuatro o cinco am
dos o uno a solas
numerada asincronía
whisky o whiskey, qué más da?

Por supuesto, no debería fallar
la intuición de un hada
aleteando en mi alcoba
buscando una última señal

Más allá de luna nueva,
hay un capricho estelar
encendiendo los faros
de una cósmica función

Y, por supuesto
un amante extraviado
en el vil antojo
de saberse vivo

En tus brazos,
sempiternos,
dulce,
pequeña,
tibia,
mía

Amor de aquellos
pasajeros intermitentes,
interminables,
inexplicables

Inexistentes.

METAMORFOSIS

Hay un moscardón en mi espejo
y espera despertar un aleteo de resaca
cuando el rumor vibrante de la noche anterior
llega en eco tempestuoso a mis oídos

Halitosis de palabras balbuceantes
por un bocado de fluidos impensables
impecable desnudez frente a frente
un alma de diamante, tal cual

las patas me pesan esta vez
solo deseo embriagar mis pasos
arañar las redes que he tejido
en la esquina derecha de mi cien
contar la vida que tuve antes de…
¿pensaron ya en lo póstuma que es la vida
en tercera persona?

Dios mío, he despertado tan existencialista
hoy que he empezado a hablar con vos.

DEJAVU

Cerremos los ojos una vez más
en un sueño sempiterno, tonto, ridículo quizá
o acaso un despertar del coma entre paredes blancas
locura escasa en un departamento como el mío

Recostémonos entre las sábanas,
leamos poesía de autores que nos odiarían
pintemos los muros de colores incoloros
qué locura la mía de pensarnos cuerdos

De acuerdo, en todo caso,
los fusiles apuntan tibiamente mis labios
un guerrillero desolado en sábanas rotas
la caricia de una amante enajenada de mi

¿Me dirás si el reloj detuvo su trotar esta vez?

Ahora suena John Lennon y discutimos los susurros
de un álbum blanco empolvado sobre la alfombra.

DON'T CALL ME BACK FOR THE FIRST TIME AGAIN

Into the boundaries of life and death
beyond creation of mankind
where we hold on what we’ve missed
where no place must be allowed

Our heads laying down through the night
a taxi cab plays loudly a song we’ll ever know
our hands reaching out our last touch
no man can tell how hard it’d be
to become one and only be one

My place has become much bigger than ours
completely surrounded by silence and clocks
ticking out my time back in the distance
dancing in the darkness of my block
walking hand to hand into the sand

So, hold me so
shush me so, kill me softly
one last breath
one last kiss
one last goodbye in solitude

Just like starting it back together and one
but now, on my own.