CLAVOS EN MI CABEZA

Las llaves sobre la mesa,
fruta seca , hilera de agua
olor a mar, amar olor
nehr si baré, lenguar
así.

Hubiese preferido
las tres am,
no un triste
y sobrio
cortar
de barajas
incoloras

Quiero dormir,
carajo.
dormir y ya

Debería quemar
el nombre
que guardo
en la esquina
de esta
carta

Y cambiar
esta ambigua
expresión,
acaso

Marzo esconde
poesía en tu boca
y la escupe
en mi insomnio
si busco una rima
esta noche…

Podríamos,
sin embargo,
proceder a una
Tarea más simple
y recostarnos
aquí,
desnudos,
cerquita,
sin pensarlo,
antes
que acabe
el verano
y llegue
un otoño
en la sepia
mirada
de
un
nuevo
atardecer,
arrimados.

ZAIMOHN ANGAHR FUNK'L

Un buen escritor solo necesita un teclado ruidoso,
una mujer que le sea indiferente y lo odie
al punto de ocupar dos párrafos (es cierto)
y dos bocanadas de humo y alcohol,
en el orden deseado

Cien letras que desfilen en el borde
de su larga cabellera,
veintidós años que le pesen
como treinta
y dieciocho pulsaciones
que le suenen
cardíacas

Dos maullidos grotescos
a las 5:00 am,
un llamado de alcoba
a las siete,
confusiones,
y palabras
que conoce
tan poco
que no atreve
a usar.

Un mal escritor, en cambio,
necesita cosas más arbitrarias,
una buena experiencia de vez en cuando,
si se da, que bien
si es que no, puede crearla en su cabeza

Una noche a solas,
otra, casual, con ella…
algo de música para ambientar,
murmullos, silencios,
respiraciones
vacías.

Yo no pido mucho,
solo poder dormir
o al menos
cerrar los ojos
cuando empiece a soñar
o un día de estos
terminaré
pensando
que
estoy
loco

Qué opina usted,
señor escritor?

HELLO ?

has pensado alguna vez
en lo raro
que es
escribir a ojos cerrados?

es como si buscásemos
una salida,
una respuesta
una puerta en
la nada
algo…

sin embargo, aquí estoy
haciendo esto.
tan ridículamente
soso

debería borrar este
escrito ahora mismo
pero debo
curarme
de
mi

y decir
que
el día
que gane
algo
por
esto

reiré
a carcajadas,
seré tan
feliz
que
despertaré

o al menos
dormiré
con los
ojos
abiertos
una
vez
más…

jamás.

HERE COMES THE MOON

Podría pasar horas hablando de ti,
y recogería los minutos
faltantes en las plazas,
calles, las letras temblorosas
de oradores principiantes

Te hablaría de Harrison,
de los segundos que corren
presurosos
si te cuento mis tiempos
en canciones
y lo celoso
que pueden ser
los relojes
si escribo tu
anónimo
nombre
en mis
postales
d e s a m o r

Podría, quizá
buscar tu aliento
en el trazo
juguetón
de una ventana
en un día
nublado

O callar,
como ahora
y dejar
que mi estómago
trine de asombro
y cante, de alguna
manera
el hambre
que
tengo
de
vos.

mi amor.