ANCLA

Nos conocimos entre azares y delirios de antaño
tú, con ensortijada ternura entre los ojos que amo
yo, con la mirada cansada y una vida cargada de azul
sin testigos, en mares de caricias nos inventamos

La pálida figura irrumpe tiernamente en casa
entre ruidos dormidos y miradas de polaroid
sin anunciar llegaste a ser solsticio de verano
en una vida que solo conocía cuarteles de invierno

Frente al espejo desfila la desnudez de tu alma
los ojos de la ciudad temen verme arrebatarte
tus manos saben construir amor en el silencio de una sala de cine
las noches no son las mismas cuando las caricias se desvanecen

Tu sonrisa aun honesta trae el fin de lo cotidiano
dibujas con crayones de amor sobre mi alma de obsidiana
al silencio de amantes acariciando el alba
desaparecemos cuando la ciudad abre los ojos

Los domingos son aburridos sin una risa escandalosa
los sábados, lentos, sin pasos tuyos recorriéndome a contrarreloj
los viernes a lunes, confusos, encadenados al deber del ser
agigantado es el peso del vacío en una mente llena de vos

Quisiera hablar de ti, entre pairos y derivas y caricias aun tibias
arrebatarte de la ciudad de luces lejanas, vivir de noche y morir al amanecer
gemidos que se pierden en el eco de un respiro
asentir, tibio y desnudo, con la calma de un niño dormido

Y, sin embargo,

Llegaré con la primavera,
al crujir de las hojas tempranas
al primer olor a fruta madura
orquídeas y voces entrecortadas,

Has de mostrarte,
desnuda y con suerte
con la ilusión amada
e inexorable como la muerte

He de venir pronto a la ciudad,
a embeberte de mí…

con suerte.

MAQUINISTA LUNAR

Exquisita soledad de a dos
cuando suenan las campanas
con voracidad nocturna

rechinan los pilares,
tiemblan las bisagras 
de mi puerta al sepulcro 
nuestras manos crepitan
sus garras en pieles de madera salvaje

escamas endurecen
cristal entumecido
donde habitan los sexos
que engullen radiante
sabor a fruta madura

olor que en pétalos de piel se desprende,
desvaneciéndose en aire que agita tibiamente
acechando voyerista la silenciosa muerte
cuerpos derrotados en fronteras lechosas

Desnudos, mojados
carreteras no trazadas
en miradas cansadas
con ojos en bandera blanca

La piel más temida
habita en mi habitación
contrayéndose
contra mí,
maquinista lunar.

PRIMERA CITA

Tengo algunos libros en casa,
vendrás por ellos?

He construido un altar en la recepción
las visitas no son bienvenidas
Pizarnik mira mis piernas de reojo
desde el mueble frente al televidente

Shattered dreams me recuerda
que a veces Johnny odia el jazz
(acordaremos que un alma
melómana como la mía odia
la poesía y encuentra música
en cada aspecto pensable)

se sospecha de nuestra complicidad
cuando Fleetwood Mac
coloca una risita infante
en tu aura esotérica
y la aguja de un viejo tocadiscos

He sospechado, incluso
que vendrás, de hecho

quizá, de pronto
cuando el espectro nos alcance
en un radar de noes
que naufragan en mares etílicos
dos horas después 
de alzarme al teléfono

Sé que ovulas los quince
me deseas, salvaje
los jueves te parecen eternos
y sales al centro sin mí

te gusta saberme
celoso del viento
veranos traidores
suspiros lejanos
aliento de encuentro

ahora llevo un reloj en la muñeca
y me hago el misterioso
cuando preguntan por la hora
de dejarnos de rodeos

tomo las astas en neón lejano
voy a conciertos de vez en cuando
tengo una butaca de cine independiente
y me gusta lo que a otros no

como tú, indiscutiblemente.

CIERRAPUERTAS

anhelar lo ajeno
es hurtar lo propio
cuando la sospecha
se convierte en antojo

lo aprendí hace poco
cuando cursé la carrera
de hacerse el loco,
de ignorar la bandera

por supuesto, hay excepciones
reglas no escritas, de antemano
cambiamos antelaciones
y todo a puesta de mano

el alma no tiene aliento
cuando dos semejantes
respiran el mismo viento
y viven el mismo antes

después queda ya nada
por decir que acaso algo
vienen golpes, bocanada
con Cerati hasta el hartazgo

cigarros, licor, ¿qué más?
todos somos el bohemio
la lechucita del jamás
encontrarse abstemio

beberé una cerveza
de esas que nunca
admitimos
no entender
de sabores
tan extraños

como nosotros,
estimado lector.

(ya conociste barbarian?)

LA PIEL QUE HABITO

Cuando la piel habita en soledad
los pliegues de tristeza marcan los ojos
las rabietas cuelgan dulces sobre la ventana
las paredes se deshacen en cuadernos ajenos
se dibujan frases retorcidas bajo mejillas
los abrigos trepan primates en humedad
colgajos de hábitos oscuros reflejan el computador

Los espejos miran mi espalda,
delatan mi ansiedad en canto general
los latidos aceleran al ritmo de mis piernas
la presencia nocturna se acerca
alarga su sombra a oscuras, a tientas

Las tentaciones son de clara envergadura
y mis manos reptan palpitantes la luz
libélulas de acero en mis oídos
silencios que emanan de mi yo fonador

Ni qué decir de la ciudad dormida
no hay un modo exacto…
azulados humanos que ríen tristemente
sueltan carcajadas por el dolor ajeno

Los idiomas que llevo conmigo
van de la mano en una maleta
me miran y aplauden a altas horas
bebo un sorbo de negroni y vuelvo a la cama.

(apago el computador, conecto los audífonos,
despierto, apago el escritor).

CIRCULAR

Mis pasos crujen el desnudo asfalto
Veo la calle, la brisa nocturna del silencio a las 2am

Las miradas escondidas de los gatos hambrientos,
moribundos agentes de ternura taciturna

Siento, acaso pasos lejanos, rupestres, marcados con ajena textura
El camino a casa siempre es acongojante
Quema.

El frío temple se desvanece en canción animal
cuando el poeta se ve frente al mar
En el espejo de sílice que recubre su piel lastimada

Las orillas de los parques son el resguardo final
Las ruedas giran en contra del reloj para no perder tiempo
Los autos maúllan para simular
Los ebrios descansan en bancas sin interés alguno
En palabras que vacilan temerosas sin secuelas
En orgullo racimado a la culpa que descansa
En las ramas pensamientos de mi fruta madura

Soy el vientre que aguarda descalzo reptar sobre vos
Sin la voz, acaso, del ruego incontrolable sentirse cansado

A estas horas, por si acaso. 

¿A QUÉ SUENA LA QUINCENA?

Miedo al compromiso,
anunciaba la voz al teléfono
que mantengo por más de cinco años,
quizá un poco más

Nos vimos, definitivamente,
horas antes o después?
no deseo informar al lector, la verdad.

(Empiezan los chasquidos en mi mano dominante,
suena Vargas Blues Band – Vivir Al Alba)

Qué indescifrable te has vuelto,
cita la figura de amatista,
En este punto, nos encontramos
envueltos uno sobre el otro,
con la humanidad desgastada,
el gesto a media sonrisa,
las pupilas apagándose bajo las luces
de la ciudad desapareciendo al alba

(Suena Fade Into You, Mazzy Star)

Qué cursi te has vuelto, Ingenierito.

Entre otras noticias,
qué insulsa se ha vuelto la poesía,
y no siento pena ajena siquiera de la mía,
desabrida, atemporal, tibia, vacía

(sulso, pero pecable?)

Hago añicos de mi nostalgia,
desempolvo el alma
empotrada en un acorazado
de ya casi treinta puntadas
sobre la cicatriz constante de una vida sin antojo.

(cómo les gusta leer ese tipo de cosas, ¿verdad?)

También me gusta el amor a lo bohemio,
beber cerveza artesanal,
repetirme el compás uno cuatro siete
recordar los comerciales de telefonía
y pensar que nada es mejor sino
los fines de semana con amigos
lanzar miradas con enojo,
fruncir el ceño por astigmatismo,
dudo que padezcan lo mismo
quienes miran con antojo.

Un cuadro de Rolling Stones
y el ya lejano de The Strokes,
aquí viene la pregunta:
¿pedirá otra vez lo mismo?

Asiento, con cara de pocos amigos
quisiera tenerte aquí,
cerquita, cerquita,
tomo el teléfono celular,
escucho tu voz,

Por cierto.

…Has probado leerme al revés?

(Suena Gustavo Cerati - Amo Dejarte Así)