RETORNO

Si la poesía fuese necesaria
Hace mucho que hubiese
Pasado de moda
El pretender ser llamado
Como tal…
Poesía, tu voz
Es poesía…

Llevo esta libreta porque
He perdido la fe en sentirme
Renovado cada que voltee
La página de un libro que
Jamás me atreveré a leer

He soñado hace mucho
Con esta soledad
Cubriendo lo que queda
De un padre en los bolsillos
De un pantalón desgastado
Y el amor de mi madre
En el olor amaderado
De los libros nuevos

Me he sentado repetidas veces
Sobre la desdicha de una tarde
A solas con la mujer que amo
Y he bebido tanto que siento mucho
Si un día de estos vomito
Al buen redactor que vive
Al pie de mi apéndice

Tengo un diario, un semanario,
Y un ardor en la sien izquierda
Si camino por la arboleda
A las tres de la tarde

Quiero verte, por fin,
Buscándome a escondidas de
Tus concepciones, y a veces,
¿Por qué no? Admitir
Que no hay escritor bueno
Si se desenamora
Una y otra vez, una y otra vez,
Por los carajos que uno guarda
En el carácter extraño
De una caricia no entregada
Y por motivos que el lobo
Jamás osó en contar

No sé bien, carajo
Si podría llamarme escritor,
Poeta, rebelde, especial
Acaso diferente o al menos
Yo mismo en algún momento
Que me sea perceptible,
En esta odisea dolorosa
De sentirme amado una vez más,
Como entonces.

NUBE DE PLOMO

I - EGO

Cruzó las piernas en primera instancia- Obviamente, asentí descuidado al acariciarme la barba-El plan estaba arruinado. Quité el espejo antes de irme, mi esperma resbalaba húmeda bajo el pantalón, tenía que retirarme de una cita más.  

Los delicados pero notorios hilos de sangre sobresalían en mi rostro cuando besaba el espejo. Lo hacía con tanta pasión, me excitaba pensarme absorbiendo cada partícula de mí, me tocaba solemnemente los miércoles a las seis de la tarde. Redescubría mi fealdad a las siete y necesitaba un rostro hermoso que lo cubriese con el suyo.

Así conocí a “Andreita”, poética barbarie a quien lubricaba con solo unas palabras antes de coger sus grandes nalgas, relamerlas, golpearlas contra mi erección animal y gozar de un lascivo ritual siempre disponible. “Papito que rica pinga”, repetía a diez minutos del clímax. Freud estaría orgulloso ante tal innecesario roleplay incestuoso.

SEIS Y TREINTA NOCTURNO

Que temblorosos declives nostálgicos como este
me asfixien
las
espera(nza)s
la suave melodía que me encadena al olvido
la triste apariencia del hombre caído
los pechos de arena en naufragio
el astronocturno silvestre
del amor salvaje

Devorando sueños, brisa dulce de invierno
cosechando tempestades de infancia
el infierno se vive por dentro
tortura sonriente al ritmo del reloj

Que bailen las parejas de antaño
al pie de un sepulcro olvidado
las promesas insonoras del suspiro

La pálida figura que acerca sus labios
aferrándose tibiamente a los míos
Galope incesante de un corazón roto
fuego que quema mi alma de cera

Fauces que débiles se esconden
en cavernas de memorias olvidadas
si es que poco nos parece
este ir y venir de tragedias
en constantelación de
embriaguez nocturna.

Hasta pronto, entonces
lectores de almas vacías,
taciturnos depredadores
de vidas como la mía.

Que les cueste la vida
entregarse a la muerte
si de eso depende
salvarse de mí.

DEL RESFRÍO Y SUS CAUSAS

¿Qué esconden mis manos
sino una caricia temblorosa
en un rostro distante?
Lo diría a propósito
de los últimos hechos
universitarios,
índole académica en
paradoja circular, el camino
innecesario de volverte a ver,
caminando de revés, por si acaso

El zodiaco inesperado
en los trazos de tu mano,
el destino que nos une,
la canción desesperada

Si madrugo que me ayuden
estos dedos que caminan
en teclados ya sonoros
con pisadas definidas

Tomo el baile de las letras
y desfilan en mi boca,
las repito mentalmente,
una tierra de esperanza,
que buen fin que nos daría

Sálvame, entonces
pétalo adolescente
de mi alma ya marchita
y recoge estos restos
de amor en tu vientre
una de estas noches

Porque mi amor es vano,
corazón coraza de tristezas,
un amor en migajas a tientas
de delicias azules en tus ojos

Un amor que repta en mis brazos
y se aferra a los tuyos
con la inocencia de un niño,
la simpleza de negarme
a aceptar que
solo
un
invierno
contigo
sabe
a
primavera

TOUCH TOO MUCH

Pálida, ojerosa, escuálida
así es mi amor…
Si la vieras pasar
te pondrías a pensar
si de vez en cuando
se puede hacer el amor
a orillas de un sueño

De por medio siempre están
las ideas nefastas, si cerramos
los ojos, los abrimos al golpe
inmediato del parpadeo
y desaparece de pronto,
no obstante lo cual,
el romance
en el vuelo monócromo
de esos bichos que habitan
en los ojos.

De los suyos no hay registro,
hace meses extranjera,
cabalgando la noche
de vez en cuando, también,
repitente frecuente de amores
reciclados, las rimas profundas
en cada uno de sus silencios,
pausados, pequeños, como si acaso
en cada uno de ellos desfalleciera
de pronto un suspiro de amor

El tiempo ha corrido en reversa,
lo supe cuando de pronto pude
ver hacia atrás y me vi envuelto
en tristezas, en mantos de sal,
y el viento del azur… derritiendo
la esperanza de orillarnos al mar…

AHORA

Pese a la misteriosa asincronía
que despierta mi sentido huraño,
he de admitir que la agonía
me desgasta todo el año

Al pasar de las horas, el susurro indescriptible
palpita en mis oídos la idea de verme dormido
en los brazos de mi amada, su pecho tibio,
cálido ser de cal, sal que no sala en sus labios

Dulce deseo, premonición que asfixia
el encuentro latente en la acera izquierda,
de derecha ni hablar, ¡qué política se hace
la coyuntura estelar de amores tardíos!

Aunque sea un hombre que simpatice
vagamente con la derecha pretenciosa,
¿qué diría el juglar infantil si pecara
de zurdo en lo ambiguo del espejo?

Para reflejo de todo esto, no miremos de más
los momentos pasados ,que pienso borrarlos,
a cerrar de ojos, nada más, como si acaso
la culpa del silencio pudiese esconderse a ciegas…

En todo caso, olvidemos las cadenas
de palabras yasinformes, derivadas del fracaso,
del olvido, la cobarde astucia en el odio latente,
el amor de los hombres, la paciencia de Dios.