Whenever i try
To seem reliable
Everyone will wonder
Which consequences
Would lead me
To decide taking the
path
I don’t usually do
Si la poesía fuese necesaria
Hace mucho que hubiese
Pasado de moda
El pretender ser llamado
Como tal…
Poesía, tu voz
Es poesía…
Llevo esta libreta porque
He perdido la fe en sentirme
Renovado cada que voltee
La página de un libro que
Jamás me atreveré a leer
He soñado hace mucho
Con esta soledad
Cubriendo lo que queda
De un padre en los bolsillos
De un pantalón desgastado
Y el amor de mi madre
En el olor amaderado
De los libros nuevos
Me he sentado repetidas veces
Sobre la desdicha de una tarde
A solas con la mujer que amo
Y he bebido tanto que siento mucho
Si un día de estos vomito
Al buen redactor que vive
Al pie de mi apéndice
Tengo un diario, un semanario,
Y un ardor en la sien izquierda
Si camino por la arboleda
A las tres de la tarde
Quiero verte, por fin,
Buscándome a escondidas de
Tus concepciones, y a veces,
¿Por qué no? Admitir
Que no hay escritor bueno
Si se desenamora
Una y otra vez, una y otra vez,
Por los carajos que uno guarda
En el carácter extraño
De una caricia no entregada
Y por motivos que el lobo
Jamás osó en contar
No sé bien, carajo
Si podría llamarme escritor,
Poeta, rebelde, especial
Acaso diferente o al menos
Yo mismo en algún momento
Que me sea perceptible,
En esta odisea dolorosa
De sentirme amado una vez más,
Como entonces.
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